Uma porta aberta

Então fico aqui, me sentindo talvez um pouco idiota. Deixei a gaiola aberta e o passarinho saiu, mesmo com a asa quebrada. De quem é a culpa? De quem é a falta? É tolice deliberar sobre a porta, agora.

Uma porta fechada

É triste a tardia percepção de uma ausência. Sempre acreditei numa distância ideal às coisas, onde houvesse equilíbrio entre o excedente e o falho. Porém, sem saber, a distância suficiente para que os ecos encobrissem esse silêncio. Uma porta fechada, um lugar vazio, uma tela em branco, um espaço indiferente. É estranho a perda inesperada do que não se dava conta, ou a falta inexorável do volátil. Quanto tempo dura o luto por alguém que vive?