idiossincrático

Mudei. Mudei de estado, de endereço, de matéria, de opinião... E continuei o mesmo.

Déjà vu

"O silêncio abriu as suas grandes e frágeis asas de borboleta (...)" (Martin Page)

Sobre a comunicação

É claro, meu bem, que o que é dito não importa... Mas, sim, as pausas, gestos e suspiros entre as palavras. Só que, insisto, as entrelinhas precisam dos trilhos íntegros para percorrer a distância entre as pessoas.

Relativizando o eu, um desabafo niilista

É desconcertante, num dado momento da vida, não poder dar nem que seja uma resposta ingênua e superficial às perguntas que cercam o "eu". Quem sou? O que quero? O que faço? E onde? E como? Por quê? Entretanto, é claro que tudo tem seu lado bom e que da adversidade e da dúvida vêm as conquistas e mudanças que moldam uma pessoa. 

E eu quero mudar. Fugir, chegar, conhecer ou mesmo arrepender-me. Tanto faz. Experimentar, com a sede de uma criança que tenta encostar o dedo no fogo, por puro tédio e curiosidade. Ver o que acontece, provocar, transitar, atritar até sair faísca. Com medo, óbvio, e daí?

Mas outra questão é: e como? Será que em outro espaço? Em outra realidade, ou rotina? Em outro tempo? Será que é mais provável seguir sendo a mesma pessoa ao se trocar de ambiente, reafirmando-se em novas condições; ou mudar, mesmo permanecendo do mesmo nicho, pela inconstância intrínseca do viver? 

Ou, talvez, será que importa mesmo o que somos? E não, ao invés disso, a relação do que somos com o meio em que estamos? O trajeto, a mudança, acima do resultado dos mesmos? Existe mesmo um certo? Um melhor? Um mais bem sucedido? Um mais feliz? Será que o melhor é mais feliz; o sucesso é certo?

Quem sabe, num ponto de vista humanista, um mais adequado? Um mais condizente com nossos planos e ideais? Mas, ainda assim, o que julgamos mais adequado e fiel à nós o é, de fato? Se não enxergamos nada com total clareza e por todos os ângulos, o futuro sempre imprevisível...

Vai ver todo passo é um passo no escuro, principalmente quando não se sabe onde está. A vida feita às cegas e sem importar no resultado. Ou que sejamos todos expressões diferentes de uma mesma equação complexa, um conceito absurdo e ininteligível. Que a única verdade seja inefável e o resto todo mentira, ilusão denominada à toa, falácia. Quem sabe, finalmente, devêssemos parar de julgar os outros, se não sabemos com certeza nem que somos. 

Sobre a seleção natural

Quando a única coisa sincera que alguém pode dizer para você é "não sou teu amigo", o melhor que se pode querer é que seja dito logo.

Sobre os nossos próprios vieses

Só queria entender na profundidade a diferença entre o sustentável e o insustentável. Queria parar de desejar becos sem saída.

Da imprudência

Ninguém quer morrer com palavras na boca, não é mesmo? Talvez por isso se fale tanto sem pensar.

Explicando

Acho que, como fica difícil para o ser humano entender o acaso, a gente podia combinar de definir sorte como um pequeno grupo de duendes que, às vezes, trabalham a nosso favor. Se a gente trabalha de dia, eles trabalham de noite, também.

Choque

Durante uma surpresa desagradável, todas as borboletas no estômago resolvem abrir as asas no mesmo instante. E só melhora depois de, uma por uma, saírem voando garganta afora.

Amostra das más escolhas das quais a sorte nos protege

Foi o vento vibrando o silêncio nos meus cabelos,

E o sol acendendo velas nos grãos de areia molhada,

Ele derramando suas flores, brancas, sobre minha terra árida

Minha saudade evaporando em suspiros profundos

Eu só queria dizer...

Que eu não precisava de um final feliz

(algum verão de ano desconhecido)

Por um complexo mais cúmplice

Cumplicidade não é quando tem amor, quando tem amizade, quando tem culpa. É os gestos do outro, mesmo sendo estranhos, fazerem sentido para você. É a sintonia que faz o jogo continuar.

Aos meus amigos, inimigos, conhecidos e contactantes, não peço boa vontade nem piedade: só cumplicidade. A função da vida, naquele intervalo, não admitia valores imaginários.

Encargo reparatório sobre o excesso de velocidade

Eu não sei onde você está

mas quero que carregue as

palavras que eu deixei

atrasar

Não são desculpas, confortos

despedidas. Apenas palavras

comedidas

Sobre o não

É tão estranha a perda: não entendendo a posse, como partimos a ela? O homem não sabe o ter ou perder, só sente a falta.

Descontentamento

Dizem que as duas únicas felicidades do pobre são tirar o sapato apertado no fim do dia e esvaziar a bexiga depois de tempo sem fazê-lo. Pode ser que ter dinheiro seja diferente, mas... Quem não sabe o que é ruim, tampouco reconhece o bom.

Uma porta aberta

Então fico aqui, me sentindo talvez um pouco idiota. Deixei a gaiola aberta e o passarinho saiu, mesmo com a asa quebrada. De quem é a culpa? De quem é a falta? É tolice deliberar sobre a porta, agora.

Uma porta fechada

É triste a tardia percepção de uma ausência. Sempre acreditei numa distância ideal às coisas, onde houvesse equilíbrio entre o excedente e o falho. Porém, sem saber, a distância suficiente para que os ecos encobrissem esse silêncio. Uma porta fechada, um lugar vazio, uma tela em branco, um espaço indiferente. É estranho a perda inesperada do que não se dava conta, ou a falta inexorável do volátil. Quanto tempo dura o luto por alguém que vive?

Laços e nós

Quem se recusa a fazer laços acaba, o quê, tendo de enfrentar os nós.

(Campanha Ariel - Lavando Roupa Suja)

Do fio da meada

Às vezes parece

a cabeça passa o dia a tricotar

são nós que o seu corpo

precisa desamarrar

Abissal

Passou pelo meu abismo

E não viu.

E agora?

O que é que eu faço com os meus medos?

ANATOMIA

É triste ver-se o homem por dentro:
tudo arrumado, cerrado, dobrado
como objetos num armário.

A alma, não.

É triste ver-se o mapa das veias,
e esse pequeno mar que faz trabalhar seus rios
como por obscuras aldeias
indo e vindo, a carregar a vida, estranhos escravos.

Mas e a alma?

É triste ve-se a elétrica floresta
dos nervos: para estrelas de olhos e lágrimas,
para a inquieta brisa de voz,
para esses ninhos contorcidos do pensamento.

E a alma?

É triste ver-se que de repente se imobiliza
esse sistema de enigmas,
de inexplicado exercício,
antes de termos encontrado a alma.

Pela alma choramos.
Procuramos a alma.
Queríamos a alma.